贝尔卡金格诗选
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一封家书
也许寂寞
最能勾起游子的
思乡之痛
故乡是一口井
载着幽幽的乡情
而爹娘就是那井中的
桶。
上、
下、
上、
下、
永远不知疲倦
每一桶
都盛满浓浓的爱。
厮夜
月正当空
我展一张白纸
写上我的浓情
写上我的愧疚
牵一条月光作线
让月亮把我的思念
归乡。
牵着母亲的手
多少次没有被母亲亲吻过
多少次没有投过母亲的怀抱
多少次没有牵过母亲的手
多少次不曾想过母亲也会老去。
此刻
轻轻牵着母亲的手
心口有一种被捅的感觉
生活的变迁变过所少崎岖
如今都将种种艰辛刻满母亲的手心；
岁月的流逝流过多少轮回
如今都将道道伤痕划满母亲的手背
多想能够留住时间
让我再看一眼母亲年轻的容颜
多想永远握着母亲的手
用我的温度去感受她的热度。
多想。
多想
路
小时候
路是玩具
蹦蹦跳跳地踩得岁月
咯咯地笑；
长大后
路变成了奔跑的航线
洒下满把满把的
汗与泪；
如今
路成了一条线
我在这头
家在那头
中间是，长长的
——思念。
从前的事
我依然记得
那河边破旧的老水车
还载着我的笑声
将我的童年摇醒；
我依然记得
那村口的小路上
还跳动着我儿时的脚印
那一深一浅的足迹
记载了多少欢声与泣泪；
我依然记得
那油菜地里的蝴蝶
我用衣服将它们捂住
然后轻轻地掀起衣角
看着它们飞走或是死掉；
还有外婆的小脚和呼喊
也似乎还在我的眼前和耳边
浮现，回响。
只是
多年以后，想起
那破旧的老水车旁
那村口的小路上
那飞着蝴蝶的油菜地里
都有我无法懂得的记忆。
十五的月亮十六圆
又是秋了
八月一步步逼近
胸中澎湃着血的激流
他乡的月要圆了
故乡的人却在千里之外
漂泊的日子多少夜
无法入眠
思乡的夜里多少日
总在徘徊。
妈妈说
十五的月亮十六圆
为什么
晚归的人们不团圆？
妈妈的名字
妈妈的名字
刻在村庄的背后
像老一辈沿袭的古训
没有人违背
妈妈的名字
像水
会在下雨的时候
渗出地面
妈妈的名字很多
每一组都是一颗
美丽的珍珠
妈妈的名字背负了多少故事
蕴藏了多少寓言
连妈妈都说不清
妈妈是个谜
妈妈的名字谁也读不懂。
一封家书
也许寂寞
最能勾起游子的
思乡之痛
故乡是一口井
载着幽幽的乡情
而爹娘就是那井中的
桶。
上、
下、
上、
下、
永远不知疲倦
每一桶
都盛满浓浓的爱。
厮夜
月正当空
我展一张白纸
写上我的浓情
写上我的愧疚
牵一条月光作线
让月亮把我的思念
归乡。
牵着母亲的手
多少次没有被母亲亲吻过
多少次没有投过母亲的怀抱
多少次没有牵过母亲的手
多少次不曾想过母亲也会老去。
此刻
轻轻牵着母亲的手
心口有一种被捅的感觉
生活的变迁变过所少崎岖
如今都将种种艰辛刻满母亲的手心；
岁月的流逝流过多少轮回
如今都将道道伤痕划满母亲的手背
多想能够留住时间
让我再看一眼母亲年轻的容颜
多想永远握着母亲的手
用我的温度去感受她的热度。
多想。
多想
路
小时候
路是玩具
蹦蹦跳跳地踩得岁月
咯咯地笑；
长大后
路变成了奔跑的航线
洒下满把满把的
汗与泪；
如今
路成了一条线
我在这头
家在那头
中间是，长长的
——思念。
从前的事
我依然记得
那河边破旧的老水车
还载着我的笑声
将我的童年摇醒；
我依然记得
那村口的小路上
还跳动着我儿时的脚印
那一深一浅的足迹
记载了多少欢声与泣泪；
我依然记得
那油菜地里的蝴蝶
我用衣服将它们捂住
然后轻轻地掀起衣角
看着它们飞走或是死掉；
还有外婆的小脚和呼喊
也似乎还在我的眼前和耳边
浮现，回响。
只是
多年以后，想起
那破旧的老水车旁
那村口的小路上
那飞着蝴蝶的油菜地里
都有我无法懂得的记忆。
十五的月亮十六圆
又是秋了
八月一步步逼近
胸中澎湃着血的激流
他乡的月要圆了
故乡的人却在千里之外
漂泊的日子多少夜
无法入眠
思乡的夜里多少日
总在徘徊。
妈妈说
十五的月亮十六圆
为什么
晚归的人们不团圆？
妈妈的名字
妈妈的名字
刻在村庄的背后
像老一辈沿袭的古训
没有人违背
妈妈的名字
像水
会在下雨的时候
渗出地面
妈妈的名字很多
每一组都是一颗
美丽的珍珠
妈妈的名字背负了多少故事
蕴藏了多少寓言
连妈妈都说不清
妈妈是个谜
妈妈的名字谁也读不懂。