四季的诗
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这个冬天比较寒冷的北方城市终于要迎接来春天了。我虽然还不敢脱了大衣，但是我依旧能从空气中感受到春天的气息。风开始温柔的吹拂了，冬天的风毕竟不是这样吹的
冬天的风是给人一种打仗一样的感觉，那么的凛冽，仿佛不凛冽，就失去了它吹来吹去的意义。所以在冬天的风里，一切都是赤裸裸的被吹打的，一点也无法逃避。所以，走在冬天的风里的人，必须要在自己无论多么温柔的心上，严实的包裹一层厚厚的大衣，不要让风吹到一点。这个时候，人们必须让自己坚强起来，这个世界上的温暖是有限的，尤其是冬天的时候。有一天我早晨去上学，走在校园里的时候风吹得很大。那是前几天吧，大概是上个礼拜一。我当时眼泪就快要流下来了，风那么大，天气那么冷，我差不多连一步路都走不了了。在雪地里的我，孤独而无助。知道我毕竟不能就站在那里流眼泪，只能一步又一步艰难的往前走，而那风似乎能把我吹动了。那时候我遇到一个我从前的学生，一个英国女孩子，她的年纪应该比我大一点但是不太多，她在找外事处的办公室，也在路上走，见到我时眼睛里放射出惊喜的神情。我告诉她办公室怎么走，然后看见她被冷风吹得凌乱的头发。然后，我们俩都开始继续自己道路，当我走到教室的时候，我简直不知道我是怎么走过来的，这个风里的人，每一个都在和自己做着斗争。她要走得比我更远一点，我不敢想象她什么时候能在那么冷的风里走到办公室的大楼中。
而春天的风就不同了，绝对不会那么生硬更不会那么肆无忌惮，那风是轻轻柔柔的吹拂着的。如果说冬天的风是交响乐，那么我想春天的风该是小步舞曲，活泼泼的温暖窈窕。我历来都觉得，春天吹出来的风就好象是个二十岁的大家闺秀，她有着娃娃脸上的依旧天真与安静的神情，有着多多的从容与文雅，她该是穿着长长的连衫裙，粉红色的，或者藕荷色的，或者是蛋青色的，她该坐在桃花树下静静的读书，或者坐在池塘边静静的凝望，或者就是在一条长长的小路上慢慢的走着。那种风能呼唤起这个世界上所有温柔缱绻的情怀和所有纯洁静美的感动。那风可能稍微还带有些冬天的寒冷，但是毕竟已经不再影响到它温暖的本质。很多东西都是心里很深的地方感受得到的，它透射出来，让在春风里行走着的每一个大人和孩子都悄悄的感受着一种温暖，那是季节和岁月给人们的温暖。这个世界上每个有生命的人都能感受到的这种温暖可能就是一种生命的活动力。大地上冰雪已经开始消融
秋天的风也是温柔的，但是那温柔和温柔之间，就多少存了些个差异。秋天的风不象活泼的小步舞曲，而更象一首犹豫的g调钢琴曲，虽然旋律行云流水，但是就是能在黑白的键盘上弹出无比忧愁的怨怼的无法言说的感动。那是一种经历岁月风烟的感动，不上了点年纪的人是无法体会的。所以小孩子们容易明白什么叫伤春，却总不知道究竟什么是悲秋。我有段时间特别喜欢萧邦的一支钢琴曲，多年之后我再来回忆，忽然间发现，那曲子就是在象一首诗一样诉说秋天的情怀。人家说秋士易感，大约就是说的这个说不太明白的感动。秋天的风，就不象二十岁的姑娘，而象个三十六岁的女子，穿着黑色的长裙子，坐在幽深的房间深处，身后有一副巨大的画挂在墙上，她会不动声色的静静微笑，那微笑如此从容，如此优雅，如此落落大方，但是那是一种温柔的拒绝，是一种永远无法拉近的距离，那是一个只能远远望着她的美丽与忧伤并存的瞬间，在此之前，一切都无从所知，在此之后，一切也都无从所知，而那个瞬间却能凝聚起所有的永恒。这也许就是意蕴无穷的来处。所以，在秋天的风里的人，总会有点寒冷，虽然那风真的很温暖，象那个穿黑色长裙的女子，款款而来，让人的身上多少感觉着点清冷。
夏风少了些情怀，我说不清楚，或者它也有它自己的情怀，只不过我这个刚刚过完冬天的孩子，实在无法想象而已或者我能回忆起在山上海边的夏天，在风里的感受，但是，毕竟离我稍微有点距离了，我说不好，也记不清。上一个夏天的某些印象，现在毕竟非常遥远，那些略带大海气息的风，当时吹走了忧愁，我想，现在再来想想，也大概能吹走些忧愁吧。有个姑娘叫南瓜的，我总觉得她跟夏天里吹的风比较的象。是心无芥蒂的，是单纯到一张白纸的，当然，也是大笑着大闹着的，不太安静，不太遥远，是近近的生活，是活生生的快乐。除非是夏天下雨时候的风，那就别有其他的味道，但那味道又有点类似于秋天了。我曾经在很小的时候，在四川的某个村庄某个小楼二楼的游廊里，在无数个下雨的夏日，看着那雨里的唐河，那些小路，那些绿树，那些缠绵的雨水不断的落下，而那长长的一天，就被我在游廊上来来回回的行走中度过。那时候我多少能感受到一点夏天风的忧伤，可是，那忧伤无法象秋天一样明白的表露出来。到了今天，我再来回忆的时候，也只能隐约感受到一点，不多，就那么一点点。
有时候我在想，每个季节都是有灵魂的，或者说都有个性格不同的精灵，悄悄从天上很远的地方缓缓而来，在这个人世间慢慢的跳舞，然后又慢慢远去那些风里的舞蹈，就成就了人间许多不同的、也无法重复的风景。那些风景有各自的美丽之处，有些我喜欢的，有些我不那么喜欢的，有些我可以感受的，有些我还感受不到的。总之，那些感受都在于他们的与众不同。那些风，就好象那些吟游的诗人，悄悄的、默默的、不停的吟唱出四季的诗。
这个冬天比较寒冷的北方城市终于要迎接来春天了。我虽然还不敢脱了大衣，但是我依旧能从空气中感受到春天的气息。风开始温柔的吹拂了，冬天的风毕竟不是这样吹的
冬天的风是给人一种打仗一样的感觉，那么的凛冽，仿佛不凛冽，就失去了它吹来吹去的意义。所以在冬天的风里，一切都是赤裸裸的被吹打的，一点也无法逃避。所以，走在冬天的风里的人，必须要在自己无论多么温柔的心上，严实的包裹一层厚厚的大衣，不要让风吹到一点。这个时候，人们必须让自己坚强起来，这个世界上的温暖是有限的，尤其是冬天的时候。有一天我早晨去上学，走在校园里的时候风吹得很大。那是前几天吧，大概是上个礼拜一。我当时眼泪就快要流下来了，风那么大，天气那么冷，我差不多连一步路都走不了了。在雪地里的我，孤独而无助。知道我毕竟不能就站在那里流眼泪，只能一步又一步艰难的往前走，而那风似乎能把我吹动了。那时候我遇到一个我从前的学生，一个英国女孩子，她的年纪应该比我大一点但是不太多，她在找外事处的办公室，也在路上走，见到我时眼睛里放射出惊喜的神情。我告诉她办公室怎么走，然后看见她被冷风吹得凌乱的头发。然后，我们俩都开始继续自己道路，当我走到教室的时候，我简直不知道我是怎么走过来的，这个风里的人，每一个都在和自己做着斗争。她要走得比我更远一点，我不敢想象她什么时候能在那么冷的风里走到办公室的大楼中。
而春天的风就不同了，绝对不会那么生硬更不会那么肆无忌惮，那风是轻轻柔柔的吹拂着的。如果说冬天的风是交响乐，那么我想春天的风该是小步舞曲，活泼泼的温暖窈窕。我历来都觉得，春天吹出来的风就好象是个二十岁的大家闺秀，她有着娃娃脸上的依旧天真与安静的神情，有着多多的从容与文雅，她该是穿着长长的连衫裙，粉红色的，或者藕荷色的，或者是蛋青色的，她该坐在桃花树下静静的读书，或者坐在池塘边静静的凝望，或者就是在一条长长的小路上慢慢的走着。那种风能呼唤起这个世界上所有温柔缱绻的情怀和所有纯洁静美的感动。那风可能稍微还带有些冬天的寒冷，但是毕竟已经不再影响到它温暖的本质。很多东西都是心里很深的地方感受得到的，它透射出来，让在春风里行走着的每一个大人和孩子都悄悄的感受着一种温暖，那是季节和岁月给人们的温暖。这个世界上每个有生命的人都能感受到的这种温暖可能就是一种生命的活动力。大地上冰雪已经开始消融
秋天的风也是温柔的，但是那温柔和温柔之间，就多少存了些个差异。秋天的风不象活泼的小步舞曲，而更象一首犹豫的g调钢琴曲，虽然旋律行云流水，但是就是能在黑白的键盘上弹出无比忧愁的怨怼的无法言说的感动。那是一种经历岁月风烟的感动，不上了点年纪的人是无法体会的。所以小孩子们容易明白什么叫伤春，却总不知道究竟什么是悲秋。我有段时间特别喜欢萧邦的一支钢琴曲，多年之后我再来回忆，忽然间发现，那曲子就是在象一首诗一样诉说秋天的情怀。人家说秋士易感，大约就是说的这个说不太明白的感动。秋天的风，就不象二十岁的姑娘，而象个三十六岁的女子，穿着黑色的长裙子，坐在幽深的房间深处，身后有一副巨大的画挂在墙上，她会不动声色的静静微笑，那微笑如此从容，如此优雅，如此落落大方，但是那是一种温柔的拒绝，是一种永远无法拉近的距离，那是一个只能远远望着她的美丽与忧伤并存的瞬间，在此之前，一切都无从所知，在此之后，一切也都无从所知，而那个瞬间却能凝聚起所有的永恒。这也许就是意蕴无穷的来处。所以，在秋天的风里的人，总会有点寒冷，虽然那风真的很温暖，象那个穿黑色长裙的女子，款款而来，让人的身上多少感觉着点清冷。
夏风少了些情怀，我说不清楚，或者它也有它自己的情怀，只不过我这个刚刚过完冬天的孩子，实在无法想象而已或者我能回忆起在山上海边的夏天，在风里的感受，但是，毕竟离我稍微有点距离了，我说不好，也记不清。上一个夏天的某些印象，现在毕竟非常遥远，那些略带大海气息的风，当时吹走了忧愁，我想，现在再来想想，也大概能吹走些忧愁吧。有个姑娘叫南瓜的，我总觉得她跟夏天里吹的风比较的象。是心无芥蒂的，是单纯到一张白纸的，当然，也是大笑着大闹着的，不太安静，不太遥远，是近近的生活，是活生生的快乐。除非是夏天下雨时候的风，那就别有其他的味道，但那味道又有点类似于秋天了。我曾经在很小的时候，在四川的某个村庄某个小楼二楼的游廊里，在无数个下雨的夏日，看着那雨里的唐河，那些小路，那些绿树，那些缠绵的雨水不断的落下，而那长长的一天，就被我在游廊上来来回回的行走中度过。那时候我多少能感受到一点夏天风的忧伤，可是，那忧伤无法象秋天一样明白的表露出来。到了今天，我再来回忆的时候，也只能隐约感受到一点，不多，就那么一点点。
有时候我在想，每个季节都是有灵魂的，或者说都有个性格不同的精灵，悄悄从天上很远的地方缓缓而来，在这个人世间慢慢的跳舞，然后又慢慢远去那些风里的舞蹈，就成就了人间许多不同的、也无法重复的风景。那些风景有各自的美丽之处，有些我喜欢的，有些我不那么喜欢的，有些我可以感受的，有些我还感受不到的。总之，那些感受都在于他们的与众不同。那些风，就好象那些吟游的诗人，悄悄的、默默的、不停的吟唱出四季的诗。